Просто так вот, ага.
Уйти в нирвану.
И вот так, уже не как раньше, сыграй по-другому, да, так круче.
Только вот эти чертовы шумы... Или это все джанк? Тьфу блять.
И к чему все эти соляки, если на ритме можно так извернуться?
Даже по тем же пентатоникам и гаммам, те же ноты, только аккордами и квинтами.
И это мощь, однако. Только вот шумы сливают все в единый монолит, и получается не грандж и даже не хардкор, а какой-то неокраст.
И потекли, потекли мозги из ушей, сквозь дыры внутри черепа, через продырявленный слуховой канал, наружу, дикой серой массой.
Аааа, не. Это уже по грайнду, черт дери.
Просто это текут мои чертовы мысли, просто так, в разговор с самим собой, читай - в пустоту, воздух, космос, которому явно от них ни холодно, ни жарко.
Мои мысли текут наружу, устремляются к тебе, по мосту через МКАД, по мокрым дорогам, бегут по тротуарам, потом влетают сквозь закрытые двери метро, ломая стекла, круша турникеты, спускаются вниз; призрачным видом своим они едва не доводят до инфаркта обходчика путей, прыгают на железную дорогу и мчатся по туннелю в сторону центра - всего одну остановку. Потом, опять разбив стекло, на улицу из перехода, прямо, прямо, направо, потом через дорогу во дворы. Вот и твой дом, да, мои мысли аккуратно влетают в твою форточку, ложатся рядом с тобой и спят, слегка приобняв тебя.
Так даже теплее.
Мои мысли - это серобуромалиновая масса сумасшествия, музыки и чувств, плоды постоянных размышлений... Грустных в основном.
Но те, что с тобой - светлые, счастливые и радостные, они слегка светятся в темноте, освещая твое красивое лицо, такое беззаботное. Ведь все мы беззаботны, когда спим.
Вот так, мысленно с тобой, я лежу тут и смотрю как мои мысли, одна за одной, летят через МКАД, потом по мокрым дорогам...